RELEMBRANDO HUMBERTO DE CAMPOS

Há 138 anos, em 25 de outubro de 1886, nasceu, no interior do Maranhão, um menino pobre, fraco, feio e que seis anos depois ficaria órfão de pai. Passaria então a ter somente a proteção materna, sendo obrigado a trabalhar desde tenra idade. Miritiba, sua terra natal, era um grão de areia perdido no mundo e longe da civilização.

De lá, com a mãe, fixou residência em Parnaíba, onde pôde expandir melhor o seu espírito. Aprendiz de alfaiate, foi caixeiro e tipógrafo. Ave migratória, fez pouso em São Luís e Belém. A sede de saber e a literatura davam-lhe cócegas e perturbavam de forma positiva a sua mente privilegiada. Motivado por um talento invulgar, encarou o mundo, singrou mares e mudou-se definitivamente para o Rio de Janeiro, então Capital Federal. E em terras distantes, longe dos seus, buscou um lugar ao sol. E foi ali, centro cultural do país, que se tornou homem de letras. E foi ali, que de sua pena laboriosa saíram dezenas de livros, centenas de artigos, contos e crônicas reproduzidas nos grandes jornais do país. Em tudo o que produziu, de forma exaustiva, o notável escritor revelou, a par do alto mérito literário, sua profunda nobreza de espírito e a grandeza de seu sentimento humano.

Humberto de Campos Veras deve ter sido o mais brasileiro dos nossos escritores. Um homem que viveu literalmente de sua pena. Um proletário que, menino, alfabetizou-se em escola humilde, mas construiu uma bagagem cultural própria, com sacrifício e paixão pelas letras. “Bandeirante a sonhar com pedrarias”, é o que ele nos diz pela voz do poeta que também foi. Um provinciano que alçou voos altos e projetou-se unicamente através de sua pena. Essa mesma pena que o fez jornalista e levou-o a uma cadeira no Parlamento Nacional, abriu-lhe as portas da Academia Brasileira de Letras, consagrou-o Príncipe dos Prosadores e cronista mais lido em sua época em todo o Brasil. Marcou as letras nacionais com um estilo impecável e inconfundível, identificado em cada linha pela clareza, leveza e a graça de sua prosa, confrontando a tradição de uma época em que o pedantismo linguístico ainda era sinal de escrever bem.

Embora conquistando fama e sucesso à custa exclusivamente de sua literatura; conquanto deputado federal e acadêmico; mesmo se relacionando com a fina flor de seu tempo, Humberto de Campos, a vida inteira, deparou-se com vicissitudes que, nos espíritos de menor força, acarretam a derrota total. Enfermo, encarou a adversidade usando como consolo o bico afiado de sua pena, forjada na mais pura e nobre ourivesaria do espírito. E assim, teve sempre a sabedoria de tirar dos reveses e obstáculos uma dose de proveito próprio para vencer com talento e brio.

“Escrevo a história da minha vida não porque se trate de mim; mas porque ela constitui uma lição de coragem aos tímidos, de audácia aos pobres, de esperança aos desenganados, e, dessa maneira, um roteiro útil à mocidade que a manuseie”, registra Humberto no prefácio de seu livro de memórias, quiçá uma das publicações mais lidas no Brasil, à época em que veio à lume, já nas vizinhanças da morte do autor, com apenas 48 anos. Memórias e Memórias inacabadas são confissões de um homem que fez do trabalho literário e da verdade a sua profissão de fé. 

Meu primeiro contato com Humberto de Campos deu-se em meados dos anos oitenta do século passado. Um a um li os livros do brilhante maranhense, por conta de minha aproximação com o Sr. Francisco Karam, admirador confesso de H. de C., e que me confiou, paulatinamente, os exemplares de sua estimada biblioteca. Ainda hoje, quando releio Humberto, sinto o mesmo impacto e o mesmo entusiasmo literário que senti naquele meu tempo de secundarista do Ginásio Paulo Sarasate, de Canindé. Há quem afirme que o ilustre escritor maranhense anda na sombra do esquecimento, algo que ele mesmo profetizou em vida. Creio que não. Escritor fecundo, imortal da ABL, seu vasto legado literário por si só é suficiente para manter aceso o seu nome. Até a remota Miritiba de sua infância e memórias tem hoje o nome de seu filho ilustre, um operário que fez das letras o seu ofício e escrevia movido por vocação sublime e necessidade premente, o que o levou a declarar: “Passei a vida a insistir no comércio mais idiota deste mundo: vendia miolo da cabeça para comprar miolo de pão”.

É a esse autodidata, glória das nossas letras, que dedico, com a mais completa ausência de vaidade, a Crônica da Semana de hoje, coincidindo com a data de nascimento do imortal memorialista.